За спиной вереница прожитых жизней

Тянется и тянется сквозь года

Но ни в культурной, ни в сгоревшей столицах

Так и не хочу побывать, все это - попса

Моя страна богата не золотом

Не нефтегазодобычей

Не выходом в чёрное море

Не историей, которую будто бы подменили

Моя страна - это люди синие полупьяные

Угрюмые, зоурядные, хмурые, не нарядные

Седые, в меру безграмотные, с пустыми глазами

Полными грустью и душевными ранами

Но со стальной хваткой, способной держать поезда

С душой, хоть и скрытой, но, как и площадь России, громадной

Как парадигма, образы русской бабы и русского мужика

И сами поэты, вдохновленые бытом и русским матом

Во мне вся русская сила и с нею же - слабость

Я - центр страны, хоть и в трех океанах капля

Я - русский холод, Я - тоска, Я - любовь

Я - серая пустош, поля, Я - русский колхоз

Я один

Из ста миллионов таких же

Русских

Россия не материальна

Она простожива

И живет она в людях

Живых и потухших

Россия - люди

И это больше, чем просто слова